Françoise Lison-Leroy

Le vent nous coiffait le pelage on entendait penser les crânes très loin des os c’était bien avant le désastre

On n’aurait jamais dû casser l’alphabet. On aurait dû faire attention. Il faut toujours penser à ceux qui suivent. On leur laisse un monde sans lettres, sans mots, sans pages.

Cela fait belle lurette que cette luronne arpente les terres poétiques avec son regard affûté, sa démarche garçonnière, son allant et la main toujours tendue.

Difficile en quelques lignes de défricher une œuvre aussi dense et variée que celle de Françoise Lison-Leroy : recueils de poèmes, bien sûr, mais aussi nouvelles, théâtre, ouvrages à quatre mains... Par où l’attraper ?

Pour ceux qui croiraient encore que la poésie de Françoise Lison-Leroy est une poésie gentillette et d’enfant sage, le ton est donné dès l’ouverture : peur peur peur // il faut me mettre en berne / border ma détresse à grands bras.

Le poème, un silence en nous qui grandit, pèse parfois jusqu’à la douleur, cherche des mots, non d’abord pour trouver une expression, mais pour se déployer, s’alléger au dehors, dans un espace qui s’ouvre et ne se referme pas.

«Tout commence / par une fin / mince / limite / ô si fine si ténue si légère si étroite si / menue si cachée si interne si dérobée si / scellée »1 écrit Bernard Noël.

Lorsqu’il obtient, en 1990, le prix Goncourt pour son premier roman Les champs d’honneur, Jean Rouaud crée une véritable sensation. D’abord, c’est un premier roman, et il est rare que les jurés de ce prix prestigieux couronnent un premier essai.

La poésie a le vent en poupe, profitons-en. Après le « revival » de Keats (grâce au film Bright Star) dont les odes ont été traduites par Alain Suied, la remise au goût du jour de Flannery O’Connor et Emily Dickinson, accueillons le printemps avec Albert Strickler, le chantre du « Rien somptueux ».